Зачем живут поэты на земле в эпоху инстаграма и тик-тока,
когда других забав на свете столько,
что только синтезируй дофамин?
К чему они стремятся день за днём, настукивая строфы на смартфоны,
хотя в смартфонах этих их не ждут
уже лет надцать, ежели не больше?
Никто их не читает по ночам как раньше - пряча томик под подушкой,
страницы лепестками белых роз
никто не перекладывает втайне.
Когда-то стадионы собирал наш брат версификатор, а сегодня
в фейсбуке если кто-то ставит лайк,
так это уже повод пить ламбруско.
Да, рифмы стали миру не нужны, а скоро не нужны будут и строки,
написанные в столбик, а потом
и вовсе о стихах забудут люди.
В такие времена куда верней программные писать по ходу коды
и в чате GPT искать ответ
на вечные вопросы мирозданья.
Но нет же, я упёртый как наждак, зачем-то рву нервишки по старинке,
глушу четверостишиями мозг,
третирую созвучиями губы.
Романтики вздохнули бы: «Судьба...», а циники хихикнули бы: «Карма!»
Но смысла не добавят их слова
к бессмысленности стихопроизводства.
На улицах сейчас читают рэп - и это в лучшем случае, а так-то
у них то Клава Кока, то Шаман,
то каверы на песни группы «Нэнси».
А я грызу на кухне доширак и чаем запиваю кисловатым -
о большем не решаюсь и мечтать
с моим-то поэтическим достатком.
Наверное, пора бы завязать, на фабрику механиком податься,
жену себе позволить, наконец,
на дачу за картохой с ней таскаться,
а вечером смиренно засыпать, не тратя душу попусту на ямбы.
Наверное, пора бы - но тогда
и я бы был, наверное, не я бы.
