На занавеске мелкие Бореи,
вальсируя, дерутся...
Через полгода будет весна –
зацветёт бузина, а в Пизе –
тётка, нет –
не зацветёт,
и к могиле не придёшь,
чтоб освежить ограду –
бронзовкой позолотить,
тую подвернуть,
венок пристроить...
А сейчас листва осыпается,
словно дни, в лужах размокает,
словно осень проявляет снимки.
Солнце –
слепящий копьеносец – ударилось о щит
из туч, дождит –
смотри, чтобы сердце в воду не упало –
кто его потом –
готическую раковину – выловит,
разве что какой-нибудь отшельник,
рак, например,
или ещё какой-нибудь злоди-
ак...
Так страшно оказаться не достойным
времени
и навсегда здесь
под эскалатором
в липких сумерках оцепенеть.
Осень –
словно ископаемая бронзовка,
что идёт между нами
и если не нас,
то ограды украшает.
(Перевёл с украинского Станислав Бельский)
