Мне сегодня сорок семь календарных вёсен,
Срок поставки ненавистных поздравлений.
Стиснув зубы я плюю на всё сквозь дёсна,
Тошно... Нужен раз в году всем неизвестный гений.
Забастовка. Не служу льстецам и подхалимам,
Очевидно, врачевать мне души алчных надоело.
Крылья обжигают боги грешным херувимам,
И, зазря все воскресают неживое, в шрамах тело.
Не тревожат мою душу пьянства годы,
Упорхнут мгновенья, больше не вернутся.
Провожаю днём и ночью пароходы,
Сорок семь весны. Забвенье. Оглянуться?
Пыль костей бела, длинна дорога кокаина...
Разметался порошок, зажёг чернилами страницу.
Рай потерян, столько дуновений.Тина,
Феникс - тень, что многим лишь напомнит птицу.
Болен и горю, за сорок ртуть, температура,
Опьянён весной, она тепла чертовски...
Строчка,- Жизнь моя, любовь - литература,
Март. Тридцатое число. Автор К....овский.
30.03
