Я боюсь перестать писать
Будто ручки навязчивый стук
Мне важнее токаты сердечной
Будто я был рожден омрачать
Своей строфою путь этот млечный
Изваяния мертвого древа
Покрываются мыслью моей
Я скребу и шабрю все сильней
Изрывая, кромсая, терзая
Бедных образов музы моей
То одна, то вторая, другая
Я люблю, вас люблю, что важней
Вы признаетесь мне, дорогая
Вы ль заложница муки моей?..
Вы ли тот опьяняющий образ?..
Вы ли та мимолетная страсть?..
Если все рождены были ползать
То уж вы рождены были пасть
Столь прекрасною, нагою телом
Словно я напишу ваш портрет
Что бы в Лувре тобой восхищался
Пожилой, пошловатый эстет
И художница в старой квартире
Музыкант, что играет в трактире
Все и вся в этом умершем мире
Признают мою кисть и тебя
Описав лишь однажды, любя
Сквозь года и читателя очи
Ты останешься так молода
Каковою ты только захочешь..
