Зачем, мой пес, ты растерзал тетрадь
Моих стихов на мелкие кусочки?
Ах если бы смог их прочитать,
Не вынес бы вердикт суровый точно.
Я знаю: ты ревнуешь, и когда
В тебе собачья говорит природа,
То звонко лаешь и зовешь: «Айда
На улицу! прекрасная погода!»
Когда пишу, от всех отгородясь,
К тебе бываю, пес, эгоистична.
Ты видел, что «тетрадь» имеет власть
И на хозяйку действует магично.
И ты решил меня освободить,
Как рыцарь в сказке пленную принцессу:
Хотел тетради этой отомстить,
Вернуть к обычным будням поэтессу.
Ну разве мог ты знать, мой верный пес,
Что та тетрадь – души моей частица?
И сколько пролила над нею слез?
Тем чувствам… нет- уже не повториться.
Обрывки собираю я … без сил.
Вот стих разлуки, вот – любви признание…
Ах лучше б ты мне руку откусил.
Ну что же ты за Божье наказанье?
Так виновато на меня глядишь,
И хвост поджат, и опустились уши…
Я не сержусь, иди ко мне глупыш,
И без стихов мою ты чуешь душу.
Тетрадь стихов уже не воскресить,
Но стоит ли об этом убиваться?
Гроза прошла, в душе настала тишь.
Вот так учусь я с болью расставаться.
И в этом есть определенный знак:
Нельзя жить прошлым и ходить по кругу.
А в настоящем я люблю собак
И все прощаю маленькому другу.
Как не любить, когда свой мокрый нос,
Вздыхая глубоко, мне тычет в шею?
Тетрадь стихов вчера порвал мой пес,
Но больше я об этом не жалею.
