Над светлой дымкою речной,
рассвет, как ласточка мгновенный,
чиркнул полоскою косой,
и лодочкой поплыл огненный.
Как, перед всеми виноват,
стою в туманности околиц,
смотрю на утренний раскат,
как на распятье – богомолец.
Как мирро тает чернобыль,
и аромат обыкновенный,
вплетается и в сон, и в быль
в поток речной, как речь степенный.
Иду, ступая наугад,
а на душе моей – отрада,
и я в смятении, и рад
то чувствовать, что и не надо.
(Зачем вновь чувствовать – любовь,
она, не умерла ль под кожей?)
Судьба твердит – не прекословь,
Бессильны мы пред волей Божьей.
Случалось это и до нас,
и рассекается, как вены
сиреневый иконостас,
прикосновением к вселенной.
Руками полными тоской,
я в горсти росы собираю,
пою тоску живой водой,
лик до ожога утираю.
От прикасания того,
под усмирённым телом с кожей,
вдруг воскресает существо -
вопя, скольким я в мире должен.
Хоть ты судьба не сквернословь,
не я ль тобою был оправдан,
зачем смятение ты вновь,
в меня вдыхаешь словно ладан.
Неужто потому лишь всё,
что позабыл, как был влюблённым,
и гордой памятью – её,
остался так и непрощённым.
ID:
536802
Рубрика: Поезія, Лірика
дата надходження: 14.11.2014 03:48:57
© дата внесення змiн: 19.03.2017 17:37:47
автор: Леонид Жмурко
Вкажіть причину вашої скарги
|
спасибо
