Приснилось мне, что я туман,
устало спящий на домах,
во сне бормочущий, как маг,
глухой и кроткий,
как монах.
Устала плоть моя. Она
в душе была растворена –
и шла покорно за душой,
и шепот вслед за ними шел,
шел,
проникая
в каждый шов,
за двери, за
любой засов.
Так растворяться в снах, увы,
за краткий век свой
я привык –
так, что забыл я,
кем я был –
совой кричал, иль волком выл.
Кем я проснусь? Стрелой в спине?
В стакане розой на окне?
Сосной,
валящейся на снег?
Бродягой,
бредящим
во сне?
1974
