Одна.
Как же глупо
и даже нелепо.
Тоска
мне рисует мечты-сюжеты.
Тебя
я целую почти неумело.
Меня
греют руки твои несмело.
Стихи –
только им открываю душу.
И дождь…
Глупый дождь так люблю
я слушать.
Твои
не первые были бы руки,
но я так спасалась
от боли,
от скуки.
Родные черты –
я в других их искала.
И верила сердцем,
и молча страдала.
Как больно,
как странно:
потери,
разлуки –
все в прошлом.
Забыты и первые руки.
А в были,
а в будущем?..
В будущем что же?
Стихи –
это все, что осталось
о прошлом.
Мечты –
они вспыхнут
и тут же сгорают.
А сердце –
оно безнадежно страдает.
