|
А что вы хотели?Создаете себе образ идеального человека, тщательно примеряете, радуетесь, что нашли такого, видите лишь свой образ, свой, хорошо просчитанный, идеально сшитый образ чертового идеала! Да кому оно, черт возьми, нужно?
Вам, вам, чтобы не чувствовать одиночество! Вы, людишки, которые так и просят каждого мало-мальски похожего на ваш идеал, человека, «ну полюби меня, ну давай будем вместе, ну что ты!?» И что в конце - концов? Не подошел образ? Не подошел костюмчик? Треснул? Разорвался на мелкие куски, нет там того человека. Там другой человек, который не понимает, что ты хочешь от него… А ты не хочешь принимать его. Такого, какой он есть на самом деле. И не ври, что принимаешь, ты борешься с ним, с его тараканами, с его мнением, стремишься поменять! Не любишь, это эгоизм, это чувство собственности, это страх одиночества. Страх умереть от одиночества, страх вечера и одинокого утра. Страх, который выливается в истерику или холодное молчание. И все ради чего? Ради того, чтобы хотя бы на время не быть одному. Чтобы быть так, как и все, чтобы показать, что ты не один, что у тебя есть кто-то, чтобы не смотрели как на прокаженного! Чтобы показать какой ты счастливый, чтобы показать, что у тебя тоже кто-то есть, и не важно как ты чувствуешь себя с этим человеком. А потом ссоры и расставания, и мнимая боль разлуки, которая забывается при встрече другого человека, и опять по кругу. И опять встреча в кафе или смс, или звонок, пустой разговор «таклучшедлянасобоих». Финита ля комедия! Уходите со сцены. Зритель ушёл. Сцена пуста, музыка затихла, декорации убрали, только свет не погас, остался один человек в театре теней.
Один прожектор освещает одного актера. Эхом звучит никому не нужный монолог, искалеченной души, в пустом зале. Призраком ходит вокруг тебя только прошлое, спотыкаясь о будущее и нет настоящего, призраки прошлого разрезают телесную форму настоящего, и уносят куда-то очень глубоко, вглубь сердца, в самую дальнюю комнату, в ящик и на сотню ключей. А прошлое растекается непостоянством времени и неизвестностью, пеленой и черным мраком. И, будто ножом, разрезает крик тишину, и давит, давит на слух, на тебя, на твое сознание, на твое мелкое ничтожное существование.
Театр закрыт… Зрителей нет… И свет погас…. И человека больше нет…
ID:
489875
Рубрика: Поезія, Лірика
дата надходження: 02.04.2014 18:40:45
© дата внесення змiн: 02.04.2014 18:40:53
автор: Annaleto
Вкажіть причину вашої скарги
|
погоджуюсь повністю
