С. К.
Уходит лето снова в нашу осень,
И деревце из косточки вишнёвой,
Однажды приживётся среди сосен,
На хвою уронив наряд зеленый…
Моя душа летит прощальной нотой,
От осени к зиме, со мною порознь…
Пусть мемуары с лживой позолотой
Съедает медленно тоскующая морось.
Пусть эхо миллионами осколков
Поднимет прах - забытый шквал огня.
И не найти в убежище подонков,
Живой цветок немеркнущего дня?
Бреду себе по улице бесцельно,
Отбросив цепь античных философий.
Уехать, - это, право, не смертельно, -
Из века прошлого мне говорит Иосиф.
Его полупоклон, приметный полувзгляд…
Каналы отражают дивный город.
И искуплением бессмысленого дня.
Грядущий день, который сердцу дорог.
