Глотая чёрную гущу, кофейную,
Смакуя пряный, кубинский табак,
Жуя круасан, эту булку знатную,
Я шепотом клял парижский кабак.
Вот он, казалось, чего ж те надобно,
Сытый Париж в Елисейских полях…
Только уж как-то оно не правильно –
Не тот размер и не тот размах.
Русью не пахнет, всё тут вычурно,
Запах парфюмов и бутики.
Брожу по улицам, пьяным мытарем,
Скалюсь француженкам, во все клыки.
А на душе тараканы с кошками
И те не наши, скребутся зло.
Милее Эйфеля - дом с окошками,
Журавль-колодец, ставок, село…
Коньяк в прикуску с русскими воплями
И ностальгией упился всласть…
Ну, вот – проснулся, опять, не вовремя.
Что ж…Эмиграция, вновь, сорвалась.
Нравятся стихи когда живо представляешь о чём идёт речь. И тебе это удаётся от первого лица со спектом ощущений и переживаний от тяжёлой тоски до весёлого юмора .
Goran відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Спасибо, друг, за добрые слова. Реально, порй складывается ощущение, что действительно пережил подобные чувства.