Трещит от солнечных лучей простор,
как от подброшенных поленьев топка.
И ноги сами просятся на двор,
хотя от дров и печки больше толка.
Но вид зовёт и ты идёшь гулять,
пока такая чудная погода.
Ноябрь, вечереет где-то в пять
и до тепла чуть меньше полугода.
И ходишь потому до четырёх,—
под каждым деревом прудок из листьев,
ныряет в волны ладный сапожок,
короткий, мягкий, на добротном флисе.
И часть улова брошена за борт,
а с меньшей части соберёшь гербарий,
когда вернёшь себя с прогулки в порт,
стряхнув на коврик мусор полушарий.
И после чая, сядешь у окна,
прокладывать маршрут по звёздной карте,
пока большая круглая луна
стальным шаром не сбита на бильярде,
пока на чартер не заказан рейс
для несговорчивого пассажира,
рудой рукой не сорван эдельвейс
на заснежённом гребне Пика Мира.
