Не мы одни свой век кончали
В глухом забвении. Потом,
Тот час безвременьем назвали
В своём сознании больном.
Теперь у нас одна забота:
Уж осень катится к зиме...
И вместо сна - одна дремота,
И тень иконы на стене.
В тот час задумавшись, тоскуем,-
Воспоминаньям нет черты.
Мы у прошедшего воруем,
Давно увядший цвет мечты.
Кто нас любил в былое время
Ушли за что-то не простив.
Что есть страшнее непрощенья,
Когда пред кем-то согрешил?
Когда обидел ненароком,
Не зная будущей цены...
А у обиды вечны сроки,
И нет её длинней версты.
О, где тот час - души порывы
Назло недремлющему злу?
Уж поздно слать во тьму призывы
Бог весть зачем и ни к чему...
Очень сильно, Геннадий!
И очень грамотно.
Беру в избранные.
Г.Д.
P.S,
Кстати, насчет не прощенья ты написал, а я слышал еще насчет подарков - если кто-то что-то отобрал, скажи ему: "Я тебе это дарю!" - и удачи не будет у отобравшего.
5! 
