Сквозь сон
ты слышишь разрывы,
и снится война.
Во сне ты кого-то целуешь,
но обречена.
Ты прячешься с ним в щелях, закоулках сна.
Укрытие - покрывало, туман, стена.
Стремясь
как можно полнее
себя напитать,
насытиться им, и ответно
любовью воздать,
сплетясь словно ветви, будете утро ждать,
под ваши стихи стихии начнут стихать.
А днём
он что-то напишет
с той части земли,
где нету войны, и тебя там
ещё не нашли.
Ещё не открыли писем. Твои нули
на ветках его навечно - не больше тли.
Но Бог
в тебе засмеётся
и будет расти,
ты сможешь планеты как будто
в руках понести.
Всё так же стреляют пушки...
(Ах, ты прости.
Я б землю сейчас
для тебя
смогла
сотрясти.)
