Желтые листья,породистой сворой,
Скитаются парком,осенней метлой,
машет им вслед,переулочный дворник,
Спроси их куда?мы ребята домой.
Дождь скоро выпьет,свое из бокала,
морщинистых луж,детвора набежит,
Им будет счастлИво,топтать эту вялость,
а осень опустит шершавый язык.
И всех облизнет,как щеночек усталый,
отправится спать,в переулочный дом,
А там снова дворник,седой,и опалый,
укутался в простынь,и свора на нем.
