Сколько пишут про ночь,
Сколько можно смолчать,
Но молчать всегда трудно,
Чем плыть по течению жизни…
Вот опять происходит со мной необычно,
Тишина поглощает смиренности крик…
Ты теперь начинаешь смотреть по-другому,
Даже слышать спокойствие голоса в такт…
Что же значит твоя упоённая воля,
Может поиск начала… Ты так любишь собак…
Да вообще равнодушно пройти не смогла бы,
Стать бы драной дворняжкой, смотреть тебе вслед…
Жаль, что лай мой тебе ни о чём не расскажет,
И, наверное, это наития бред…
Твой подъезд расположен под солнцем из пледа,
Я сгораю и тлею в проёме дверном…
Сколько пишут про ночь под восточным прицелом,
Столько будет стрелять моё сердце огнём…
