Торопи жизнь, подгоняй судьбу,
на руках масть, нет других карт.
Каждый новый день, как на тонком льду,
как без тормозов на шоссе карт.
И улыбок нет, и печали нет,
не сполна жизнь, не за все смерть.
Можно встать теперь только на обед,
с двух до трех между круть и верть.
Закрути винт, подгони болт,
скоростей нет есть одно "вдаль".
И бежишь и просишь таких вольт,
чтоб хребет свой переплавить в сталь.
На щеках соль, на столе хлеб,
вроде все есть - дом, семья, кот.
Только где-то там за мельканьем лет
стал давно не новым твой Новый Год.
Ты сидишь одна, ты поешь блюз,
на губах сны, на балконе хлам.
Подгонять жизнь слишком трудный груз,
чтоб оставить в ней еще место нам
