В каждой пуле всего девять граммов свинца.
В каждом дне червоточиной прячется боль.
Иногда ведь и дочь убивает отца.
Мало ли предназначено людям судьбой?
Каждый сам выбирает по весу свинец
И калибр, чтоб убийство прошло на ура.
И кого обвинять в этом всем, наконец,
Если в нашем сегодня сплошные вчера?
Ранним утром трамвай прозвенит под окном,
Стекол утренней лаской коснется рассвет.
Запах кофе заполнит проснувшийся дом.
А отца в этом мире уже больше нет.
Лишь слезинкою вычертит контур лица,
Память добрых мгновений и глупых потерь.
В каждой пуле всего девять граммов свинца.
В каждом дне нет ни боли, ни света теперь.
