.
А мне милее краски леса,
И изумруд полей...их нрав.
Там, средь ветвей, нам пишут пьесу,
Дрожащий лист и шепот трав.
Кует кукушка,... все тоскует,
Ведет отсчет прожитых лет.
И нежно горлица воркует,
Смотря любимому в ответ.
И я, блуждая по тропинкам,
Любуясь играми лучей,
Коснусь рукою я картинки,
Что подарил шутник ручей.
