|
Я – менестрель огня, сжигать – моя работа,
А запах дыма для меня, словно духи.
Как дикови́нный дирижер, и искры – ноты,
Оркестр мой стирает прозу и стихи.
Жечь – наслаждение: с улыбкой наблюдать,
Сколь жадно голод утоляет пламя
И продолжает в сердце и в глазах пылать…
Почетен долг мой, гордо реет знамя.
Пожарный десять лет, устав не нарушаю:
«Спали дотла и даже пепел жги».
Убрать проблему можно, лишь воспламеняя,
И разве мир когда-то был другим?
Но подряд уже который день
Медлю завернуть за поворот:
Чудится таинственная тень,
Что кого-то (не меня ли?) ждет…
Право, ведь она как будто знала,
Что пройду по улице в тот час.
Под листвой, что мягко опадала,
Шла она, не поднимая глаз.
Как лицо ее на зеркало похоже…
Ей без месяца семнадцать лет.
Многих ли встречал ты, кто бы тоже
Мог так отражать тебя, твой свет?
И вопрос, наивный, будто в сказке,
Дал понять мне: я – не счастлив, да!
Счастье ложное носил, как маску,
Но она ее забрала навсегда.
На траве и вправду поутру роса,
Может, раньше было всё иначе?
Ты одна смотрела мне в глаза,
Не боясь, как будто что-то значу.
Что за дни с тобой, те странные семь дней,
И прогулки под небесной ризой…
Больше нет тебя среди людей.
Я… скучаю по тебе, Кларисса…
Но должно же что-то в книгах быть,
Ведь та женщина погибла ради них.
В памяти пожар не потушить,
Голос до сих пор не поутих:
«Не погаснет Божьей милостью свеча…».
И презреньем осуждавший взгляд.
С губ сорву улыбку палача –
Что за ней? Нет, не смотри назад.
Руки вышли из повиновенья,
Их болезнь пленит всего меня.
Лишь они виновны в преступленьи,
Что спасают книги из огня…
Все пожары – ночью, чтоб краси́вей.
Погубил я без зазрения, послушно
Всё богатство, ценность всех усилий.
Мы же жгли всегда не то, что нужно…
Глупый и заблудший человек,
Я не смею дать себе покоя
И вершу немыслимый побег,
Пес-паук ведет за мной погоню.
Город обреченный шумно дремлет,
И река меня уносит от домов.
Солнце с легкостью сжигает время,
А оно сжигает нашу жизнь само.
Подобен факелу любой из нас: горим,
Пока чужого зла нас не потушит влага.
Иной оставит след, другой уйдет, как дым,
В костре веков мы все – не больше, чем бумага…
ID:
529874
Рубрика: Поезія, Лірика
дата надходження: 14.10.2014 16:31:29
© дата внесення змiн: 01.02.2016 13:42:41
автор: Артура Преварская
Вкажіть причину вашої скарги
|
