луна отражается на моем вороте.
вороны спят, одев на голову короны.
ты с ним трахаешься без повода,
как всегда добавляя в конце лишние ноты и вздохи.
нам и здесь достается поровну.
в этой твоей робости лишь пепел.
ты никогда не обнимаешь крепко и пьешь по вечерам коньяк.
твои любимые поэты не Бродский и Хармс, а Ахматова и Фет.
я то знаю.
теплое августовское - в декрет.
воздушные поцелуи - в обойму.
твоя койка вмещает рой, а организм - крэк,
но твой силуэт все также в моей боли.
я не знаю сколько ты стоишь,
хоть об этом и говорят все кому не лень опустить колени перед крестом.
на нем распят я и перед твоим взглядом-стволом просто падаю на кровать.
чертовски этому счастлив.
среди этой порнографической радости и выдуманной войны ладоней,
я думаю о тебе, как о своей земле последний воин.
как о вешалке новый пиджак,
как бомж об алкоголе.
вот только и от них я позади на шаг.
и этот шлак внутри меня, когда-то, кто-то и назвал "f 63.9" -
л
ю
б
о
в
ь
ю
