И не героем совсем, и не птицей, и даже не образом –
абсолютно ничем, абсолютным нулём, неабсолютностью…
Прошепчи свое имя, что из тысяч ошибок собрано –
и ничего. Ничего ведь? Ничего. Пахнет тухлостью,
пахнет давностью, несёт лишь водой застойною.
Путь усеян словами, что приняты, отданы или за пазуху спрятаны.
Дом заставлен книжными полками, на которых пробелы
чем-то безумно-безумно важным залатаны –
как, например, подушечка, на которой руками подруги вышит лебедь,
или альбом с фотографиями, на которых глаза закатывал
от счастья, от солнца, от непонимания будущего и настоящего.
Или тетрадями, из недр которых всплывают такие тексты,
что плакать хочется от дежавю, истерически кричащего.
Вот такая вот жизнь на полках. И чувства, как статуэтки,
или в виде копилок, но все же из взрослого детства,
когда ещё не дядя, но уже не детка.
И крылья расправить бы, да нету их. Нету ведь? Нету…
Там (на мосту, на краю савранского леса, на пирсе морского вокзала)
когда-то давно возникали вопросы, искали ответов.
А сейчас – не героем, не птицей, намеком на абсолютную неабсолютность –
ответами перенасыщен.
Их оказалось ничтожно мало.
23.06.11 – 05.03.12
ID:
338353
Рубрика: Поезія, Лірика
дата надходження: 18.05.2012 20:50:11
© дата внесення змiн: 18.05.2012 20:50:11
автор: troeto4ie
Вкажіть причину вашої скарги
|
