А была ли любовь?
Была…
А быть может и не было?
Может это всего лишь иллюзия бедной души?
Может это слепая надежда в фантазиях брезжила,
всё пытаясь далёкие грёзы себе же внушить?
Может это простая наивность рассудок изнежила,
прозябая беспечно в невежества дикой глуши?
Но была ли любовь?
Была…
Ну а если же не было —
почему до сих пор сердце чувствами бурно кишит?
А не всё ли равно —
теперь,
по прошествии времени?
Уж не лучше бы всё, задевавшее струны, забыть,
да избавиться от сладострастно-болючего бремени,
чтоб с начала начать, чтоб по-новой попробовать жить?
Чтоб — как новый росток, средь весенней, насыщенной зелени —
только — вверх, только — к свету, и в это — все силы вложить?
Нет, не всё ли равно!
Поверь…
Ведь любовь — не учение…
Это — дар, коим следует пуще всего дорожить…
Вроде — было давно,
и дверь —
уж закрыта смиреньями…
И казалось бы вот — а что толку о прошлом тужить?
На кой дьявол и денно и нощно пленяться мученьями,
если случай судьбы в один миг может всё размозжить?
Но стихи — не подвержены времени, слово — в нетлении,
и нельзя то, что увековеченно, вдруг сокрушить…
Вроде — прошлое, но,
поверь —
сими стихотвореньями —
удаётся немножечко боль между строк приглушить…
