Самопародия, как у поэтов:
Дерево так плодовито, что не выдерживает веса плодов
и разламывается.
Когда с середины лета и до конца жары
В городах опадают плоды – абрикосы, шелковица –
от них бывает лишь лишь вонь и комарьё,
лишь хлопоты для уборщиков.
А если плоды опадают там, где их больше не собирают –
я спрашиваю: для чего вообще расти? Для чего там плодоносить,
где не ходит ни зверь, ни птица, ни дух? – что есть, что нет.
Можно пойти ещё дальше, так далеко, что лучше было бы не заходить:
а для чего деревья? Ну для чего деревья?
Ударься головой о стену, ведь уже не понимаешь,
кто здесь правда дурак.
Но что есть польза, если не одно из деревьев у шоссе?
Что есть дерево, если не страх перед отсутствием дерева?
И любовь – страх перед отсутствием любви.
И поэзия – не страх ли
перед отсутствием поэзии?
(Перевод с украинского)
