Вчера они во второй раз избрали президента. А что ты?
Вчера воображал себя котом (божечки, ребёнку четыре года –
всё в порядке у него с психикой). А сегодня –
в четыре утра, переступив спящие тела,
потянул все кастрюли во двор, чтобы наполнить их почвой.
Из поля, с опушки, принадлежавших твоему королевству,
принёс липкую расторопшу, колокольчики, плаун –
и зарыл в посуду. Из холодильника добыл скипетр –
куриную лапу с четырьмя пальцами: удивительное растение!
Но всё это не хотело расти, падало на стенки посудин,
как шеи мёртвых лебедей.
Если бы меня спросили, что такое поэзия, ответил бы, что это –
высаживать сорванные растения в горшки.
Ответ не годится? Тогда добавлю:
поэзия напоминает мышей, кротов и землероек,
которых коты приносят на порог своим хозяевам.
Никому грызуны эти не нужны,
но сам поступок не может не вызвать одобрения.
Хотя бывает и наоборот: «Снова чертяка принёс мне этих крыс,
глупый, глупый кот!»
И этот ответ не годится? А если я скажу,
что куриная лапа всё-таки проросла?
(Перевёл с украинского Станислав Бельский)
