Не пишутся стихи... Совсем молчат...
Не потому, что очень-очень грустно,
а потому, что чудо замечать
я превратила в целое искусство...
Оно ведь быть должно... таким, как ты -
из сладких одуванчиковых маев,
из неземной рассветной чистоты
росы в траве, из журавлиных стай и...
из листьев, что трепещут на ветру,
из ставен, что не могут спрятать утро,
из жадного тепла сплетений рук,
из нежности, что рвётся поминутно
сиять вокруг... Я чувствую опять:
все чудеса - в тебе! А солнце... только
твой отблеск, тень твоя... Люблю тебя!
(От этого стихи молчат так долго...)