Часто по утрам,
когда возле водонапорной башни
собирается вороньё,
и верхушки деревьев похожи
на всё ещё неспелую смородину
с тугой мякотью,
неоптимистический пейзаж
привокзальных построек
вырисовывается из линий на руке
и мчится по путям в красное.
Тогда серый мост прижимает
свой мокрый хвост к земле,
и первые пассажиры,
жмурясь от сонных движений,
семенят по нему,
складывают в клетчатые сумки
свои линии – разума, судьбы и сна –
между молоком, сыром и старыми газетами.
Так, что хочется просто долго стоять
и смотреть, как белое отражается в реке.
И только изредка на придорожных столбах
ухают совы.
(Перевёл с украинского Станислав Бельский)
