Другу, Кибуку Анаталию, фотографу.
В провинциальном ателье
Фотограф, старый сомелье,
Вокруг старинной скрипки
Обклеил фотками стену.
И проходящие
вкушают с них улыбки
Подобные старинному вину.
Живет былого плен
В витринах старых стен...
Уста сладки, как яды,
Глаза, улыбки, взгляды...
Приятна миловидность лиц
Ушедшего навеки племени
Запечатленная искусством блиц
В бумаге выцветшей от времени.
И, словно пластинку заевший фонограф,
Всем назидает старый фотограф,
Время хранящий давний мечтатель,
Мир поселяя в видоискатель:
- Сделайте фото, беспечные люди!
Завтра, возможно, и вас уж не будет...!
Бывает, к ревности больших картин,
На стенах фотографий серпантин
Влечет к себе беспечною игрой...
Туда так хочется порой.
