Кашель горло рвёт и душит.
На лекарства денег нет.
Хворь воздушный замок рушит,
что создал в мечтах поэт.
Старый плед и чай из липы –
всё спасенье в холода.
Отошли друзья-пииты.
Одиночество. Беда.
Некому сходить в аптеку,
молоко купить коту.
"Помогите человеку..." –
шепчут губы в пустоту.
Ах, старик, кому ты нужен?
Даже Музы рядом нет.
Ты угрюм и в хлам простужен,
еле ходишь в туалет.
Жизнь прошла, и с нею слава,
но богатства не скопил,
а на том, что возглас "Браво!"
вызывало, только пыль.
Книги липкой паутиной
паучиха заплела.
В каждой труд и смысл глубинный
непростого ремесла.
Раньше время пролетало.
Нынче длится день, как год.
Бой часов, и ты устало
наблюдаешь стрелок ход.
Но в какое-то мгновенье,
ощутив вдруг каждый нерв,
написал стихотворенье,
да.., последнее.., шедевр!
"Бог мой! Муза прилетела!
Только.., что ж невесела?
Здравствуй, милая!" – запело
сердце – "Где же ты была?
Как же рад я нашей встрече!
Верил, явишься ко мне.
Угостить бы рад, но нечем,
кроме... истины в вине...
Да шучу я, не пугайся.
Я давно уже не пью.
Только чай вот. Угощайся.
С майской липою налью.
Не грусти, не плачь, глупышка,
ведь сегодня славный день!
Стих чудесный, не "пустышку"
написал я, старый пень."
Потянулся за тетрадкой
с тонким вензелем пера,
и... обмяк с улыбкой мягкой
с полусловом "Умира..."
Да.., смерть ЛГ, скажем так, шедевральная...
