Она говорит:
- Нарисуй для меня ирисы: два золотых, три фиолетовых, один белый.
И думает:
- Такие, у дома бы вырастить. Дома нет. А вырастить... пустяковое дело.
Она говорит:
- Не спрашивай, рисуй, как тебе захочется. Ни словом не трону, ни взглядом.
Думает:
- Самый красивый белый.
Пророчица.
В белом чуть облачно. Как душе её надо.
Потом говорит:
- Сам выбери. Белый ей снится ночью. Причуда ли пророчество, каприз ли малый?
К утру нарисует он ирис.
Яркий ирис, сочный. Один. Кроваво-алый.
