Тема мыслей, заснуть мешающих, такова:
как изящно его посажена голова,
сколь о многом молчит губы его уголок,
восхитителен на виске его завиток.
Через магму, меж тектонических складок плит
мой фантом на него нацелен как на магнит.
Слишком много ты позволяешь себе, фантом.
Вот и сны мои, и стихи мои - не о том.
Строчка пишется и не пишется. Мы за мир.
Песня слышится и не слышится сквозь эфир.
Слышно, где-то от ветра рваная бьётся жесть.
Я читаю, как Морзе азбуку, ветра весть.
Кто-то рядом решил, что это опять обстрел,
кроет матом вокруг творящийся беспредел.
Гниль подвальная кроет плесенью потолок.
Хоть бы раз мой фантом потрогал тот завиток.
Чтобы ты обернулся резко: что это было?
...
Я потом расскажу, как я к тебе приходила.
