Нет никаких пояснений. Никто за ними и не сходит в погреб, не угостит слушающего охлаждённым, терпким, всё ещё играющим-в-себе мёдом.
Рано или поздно, однажды точно - собранный нектар понесут мимо тебя.
Не сделав из тебя ничего Живого - тебя преодолеют и вычеркнут.
Морду твою - никто никогда не любил, как ту, что хочется целовать и обнимать.
_____________________________________________________________
Ещё стоит он во весь рост.
Уютно скрутился в нём Сторожевой Пёс.
Свободный Волк, жадно трется мордой о мозолистую руку раздающего.
Хищна игра его и прямы условия к Уважению.
Что он выжидает здесь, среди врагов своих, людей?
Он ждёт Пса! Полон жажды он, чтобы покончить с чуждым ему запахом Покорности.
Не сейчас ещё. Нет!
На дистанции, ровно в девять минут от Спящей Собаки, - уже находится приказ Преследовать.
Некогда услышать - кого. Когда ищешь - каждый густой куст срывается с места и бежит.
По тому, как убегает он, можно прочесть настиг ли ты Цель? Напал ли ты на след, чтобы лишить сил наконец, последнего свидетеля твоего Позора.
"Никогда не было Свободного Волка!" - замышляет Покорный, свою месть.
Клыки Хищника - щёлкают, распугивая назойливых мух от себя.
Свободен от мести, от замысла, одной лишь волей к жизни - одним своим выживанием -
Он мешает повесить последний замок-намордник на Историю, рот которой изо дня в день
Прокалывается Иглой и стягивается крепким узлом Молчания.
Спрашиваешь - в чём же вина твоя?
Всё никак не устанешь ты Жить! На что тебе это упорство?
Всего-то нужно - опустить лапы однажды и упасть там, где оказался. Вдохнуть дыхание обречённости и не мешать ей заражать Волю твою... желанием отдыха, мечтой о сострадающих-утешителях. Повод давно уже ждёт. Посмотри сам, поймать тебя едва живым - кто из них не хотел бы? Все Волки натянуты в ожидании: вопрос существования разыгрался без них самих. Последний Волк не имеет выбора/выхода, кроме как действовать Великим в этой последней для себя возможности Жить. Война лишённая обеда и тихого часа днём. Уставший, Одинокий, разносчик страха и неуверенности, запутанный в своей собственной шерсти. Больная лапа. Нельзя теперь опереться.
Из боли, отчаяния, из под крыльев плохой погоды - чтобы ты не сделал, как бы не поступил отныне... В тебе последний свежий запас Волка - вынужден победить мстительных Рабов. И никакого другого решения рядом! Ни одной дарящей руки, о какую всегда удобно потереть морду!
Всё теперь - и твой хитрый план, и пренебрежение к количеству врагов - все это волчье, в последний раз соберётся в Оскал. Больше никаких гонцов, с просьбой помочь, от самых близких. Помоги сам себе - последним рывком нападай на окруживших тебя. Держи красным от крови клыком пойманную плоть Покорных, пока злоба управляет пастью.
Покончив с тобой, никто не захочет праздновать эту победу.
Даже своим Уходом, ты Волк.
Вскоре, дело твоё хорошо приспособится к Жизни.
Пёс - что он выиграл? Что победил тогда толпою Послушных, когда руководил терзанием Волка-врага?
Пёс молчит об этом. Усталость в его глазах - не стесняется никого. Кажется, его едят изнутри охотники за внутренностями. Эти падальщики - всегда ждут безразличия и остывания к себе Жертвы.
И они уже там...
