Июль, как говорят,- макушка лета.
А здесь, у нас, так лысина вполне.
И пот струей стекает по спине,
И с тобой вместе плавится планета.
В белесом небе, словно по стене,
ползет жара, развесив там тенета.
Ты судорожно ищешь где тень эта,
Но здесь внизу под солнцем, нет теней.
А скоро будет августа тщета
Найти прохладу. Вплоть до пистолета.
Спасает лишь об осени мечта.
Июль, как говорят, - макушка лета,
Прогулок в парке скорбная плита.
Но как ему не посвятить сонета !?
