Ты рисуешь Грешных Ангелов,
Притворяясь злобным гением,
И в тебя уже поверили...
Чаша гнева над тобой – Ангел мой.
Он рисует Падших гениев,
Притворяясь белым аистом,
Белым вороном – добрым демоном
(О как трудно в это верится:
Черный ворон, я не твой,
Ангел мой – мой родной).
Все нас видят так, как хочется,
Как им кажется, как им колется...
Наизнанку, или с радуги,
Или с орденом на груди
(На ленте аленькой),
В потрохах копаясь заживо,
Сердце чистое кляня
(И зазря! Ох, зазря...)
Ну а мы давно не ангелы
И не демоны сволочные,
Мы лишь души окаянные,
Божьи дети – мас-те-ра.
