Что если всегда пьяны мы,
под утро пахнем алкоголем?
Ладком становятся умы пряны
в разгар дешёвого застолья.
Упитанность видна при встрече,
когда идет коллега издали.
Меня он ведь советом вечно лечит,
что просто надо выспаться.
-Мой сон затянется надолго...-
ему я отвечаю, - добавив сразу -
Может чаю... мне так не ловко? -
А что со мной понять не может разум.
Откуда друг мой? Имеет он привычки?
И сколько ложек сахара ему?
Тепло ведь летом - он носит рукавички.
Прохладно стало как-то самому.
Здоров ли, ил я вправду псих?
В плену событий возданных с похмелья.
То слов не помню сказанных своих,
то верю в силу детских суеверий.
Седую голову его укрыла шляпа,
застёгнут туго молочно-белый макинтош,
Лицо я помню, что кто-то исцарапал,
принял в себя мне предназначен нож.
Хранит меня как собственное сердце,
улыбкой может злость во мне заткнуть.
Встречались чаще когда я был младенцем,
тогда я мог рукой его коснуться.
Тогда я знал что он небесный ангел,
тогда я верил в искренность чудес.
Во всю серьёзность мира стал я заперт,
и лишь напившись вновь его я вижу здесь.
Что если всегда мы пьяны,
под утро пахнем алкоголем?
Кто будет завтра знать свои изъяны,
когда закончиться взрослое застолье?
Пока наверно будет стыдно мне,
от мысли, что его так плохо знаю.
А он твердит: "Пускай всё в огне -
до воли времени тебя не покидаю!"
