Вдыхаю запах свежей типографской краски
слов о любви, написанных давно о нас
красивым почерком, хоть явно приукрасил
значенье их певец, но разве нам важна?
погрешность строк, завуалированных звоном
и взрывом оглушительным оркестра,
где сквозь пронзительные звуки ксилофона
невинность проявляется и вместо
гнетущих мыслей акварельными ночами
с улыбкой искренней я думаю о нас,
а мои думы словно по листу читает
тысячелетним оком опытный Пегас,
хоть память выглядит болезненной и ломкой,
ушедшей в тень на предыдущем рубеже,
но песня ширится и давит на колонки,
играя в onkyo, но не в моей душе.
