В этом воздухе, которым ты дышишь,
проплывает невидимое, пена и тени,
Этим воздухом дышат весна и мыши.
Позади застоявшиеся ступени.
Напрягаюсь, звеня, в хлам разбивая воздух,
замечаю, как ты его нежно вдыхаешь.
Выдох мой, будто шпага из раны, но поздно –
ты теперь эту шпагу шутя глотаешь.
Там, в туннелях, змеятся по стенам черви
электрических чувств. Разгоняя на воздух похожее
мы проталкиваемся. Мы не первые.
Мы в подземном ветре только прохожие.
Я люблю выдыхать облака. И кошек.
И красоток, и всё, что проходит мимо.
Я пытаюсь. С облаков вид другой, но то же,
Что и здесь. И за что ни схватись, всё окажется дымом.
Эй, забудь, как заплакала. Вспомни и это,
И рисунки на стенах, и дырки от дрели.
И как я пытался пожарить котлеты.
И в окрестностях Святогорска птичьи трели.
Все намеки и главное, домики в поле,
То, что напрочь и ночь, и (еще бы) нежданное,
Навсегда – но и это порхнуло на волю,
И всё принятое, и словно в шутку данное.
Заслоняют от облаков нам вид разные штуки.
Эти штуки нам кажутся неподвижными.
А там, на облаках, не нужны цепкие руки.
Там не быть виноватыми или пристыженными.
Этот воздух, которым ты снова дышишь,
Через осень и зиму пришел из лета.
Скоро утро вырвет из птичьей тиши.
Я стою на его пороге.
Забывая опять – за что бы я ни хватался, в конечном итоге
это
обязательно станет светом.
ID:
479974
Рубрика: Поезія, Філософська лірика
дата надходження: 17.02.2014 00:21:23
© дата внесення змiн: 28.04.2014 13:13:23
автор: Stver
Вкажіть причину вашої скарги
|
