Боль в душе моей теплится,
Стучит по нервам, бьет в висок.
Мне надоело всегда злится,
Всегда на всех, ведь мой порок
Нажать всего лишь на курок…
Моя вина…
Глоток хорошего вина мне разрешит
Забыться…
Зря…. Живем мы зря,
Мы любим зря,
Страдаем, верим, говорим.
А кто спросил бы и меня,
За что сражаюсь до конца?
Мы просто судим…
Мы лжем, мы лжем!
Обманываем самих себя,
Ожидая чуда из небес, мол:
«О, любовь моя приди!
Свет свой нежный прояви»
Глупцы…
Никто не скажет: «Нет!
Не приходи любовь моя,
Не верю ни черта в тебя.
В душе моей большой комок
Всех ссор и то, чего не смог
Я сделать для себя…»
А зря…
Всё это зря…
Зря мы ходим по земле,
Зря мы судим по себе,
Зря кричим, плюем, смеемся.
Ведь кто-нибудь да оглянется,
Скажет: «Ну, зачем, зачем ты так?!
Ждешь какой-то знак…?
Дурак!»
Нету больше правды в мире.
Люди кровь пьют, как вампиры.
Сердце вырывают в знак…
Да просто так!
Им просто скучно…
