|
Мне 17.
В тот вечер мне не нужно было слышать её «люблю». Я больше не нуждался в словах, которые ежеминутно срываются с чьих-то губ. В словах, которые превращали в безумцев миллионы людей. Мне достаточно было просто смотреть в её глаза, слышать её дыхание, замечать дрожь, которая, то и дело, пробегала по загорелым плечам. В тот вечер я понимал, что она любит меня. Понимал без всяких слов.
Мне 17. И я только что понял, что по-настоящему счастлив.
На мне старые кеды, потертые шорты из ближайшего секонд-хенда, и новенькая футболка, аккуратно выглаженная моей мамой. Моя мама любит меня, казалось бы, больше всего на свете. Возможно, это из-за того, что я единственный ребёнок в семье. Может быть, это всего лишь потому, что она – мама.
Мне 17, и я иду по вечернему городу. Впереди горят фары низко посаженного нисана. Внутри виднеется самодовольное лицо блондинки. Она не спеша вырисовывает губы помадой, напевая незнакомые мне мотивы. «Наверное, подарок ухажера», - мелькает у меня в голове. А может, расщедрились богатые родители. Но с другой стороны, она могла заработать на этот автомобиль и собственным трудом. Смущает только её маникюр и пышные губы.
Мне 17. Я спешу на автобус. Справа от меня «веселятся» какие-то люди. Они сидят около круглосуточного магазина, жадно поедая небрежно нарезанную колбасу. Мужчина с бородкой разливает вино. Вино, которое делает бабушка Нюра. Для неё это единственный способ заработать на гостинцы для внуков. Они приезжают через неделю. Вся пенсия старушки уходит на оплату коммунальных услуг. Её мужа, Степана Сергеевича, убили три года назад, когда тот возвращался домой. На что потратились 20 гривен, лежавшие в кармане пенсионера, непонятно. Просто кому-то они очень понадобились.
Я почти подошел к остановке. Впереди какое-то скопление людей, в центре которого лежит мужчина. Вероятнее всего, он без сознания. Какой-то парень суетится со своим мобильным. Вызывает скорую? Нет, всего лишь новое фото для инстаграма с подписью вроде «это ш надо так нажраться». А ведь, может, этот мужчина совсем непьющий, и дома его ждет жена с маленьким ребёнком. Может быть, он любит эту жизнь как никто другой. А для других он алкаш. Это нормально, это наши люди. Для вас тоже найдется какой-то ярлык.
Мне 17, и я провожаю глазами последний автобус. Будет ещё один. Обязательно будет, ведь сегодня я счастлив, счастлив больше каждого, кто встретился по дороге от её дома. Как мало нужно для счастья - огонёк в её глазах.
Мне 17. Автобус радостно скрипит тормозами.
ID:
445958
Рубрика: Проза
дата надходження: 28.08.2013 23:33:23
© дата внесення змiн: 28.08.2013 23:33:23
автор: Juravel
Вкажіть причину вашої скарги
|
