Запущенно… Диагноз – хроническая дура. Не смешно… Хотя – и не грустно… А так хочется, как раньше, полной грудью ощущать тоску, печаль и боль. А вместо этого – пу-с-то-та… Лишь нелепая улыбка-ухмылка, и фраза, как рондо, в мозгу – «Все хорошо, прекрасная маркиза!» Алкоголь лишь на доли секунд позволяет ощутить себя маленькой потерянной девочкой, заблудившейся в себе. Только на утро неведомое ранее похмелье дает понять, как напрасно все было. Так и живу, заполняя каждое завтра мелочными делами, лишь бы забыться и не думать, не помнить, не позволять чувствам одержать верх над разумом. Кажется, что я, как отчаявшийся человечек, стоящий на краю обрыва, в попытке сделать тот самый решающий, последний шаг – и страшно, и надо, и нельзя…
