Старость пахнет корвалолом, старыми снимками слегка потрепанными и обтертыми по бокам. Она пахнет мечтами, которые пылятся всю жизнь на подоконнике где-то на кухне. Пахнет стухшими словами, которые валяются под кроватью, ибо так и не были использованы, хотя были очень нужны в свое время…
Старость пахнет маразмом, ибо маразм присутствовал в жизни все года, и за это время уже давно подгулял и как следствие, завонял.
Она пахнет ошибками, бездействием, не выполненными клятвами, которые, в свое время давал сам себе. В воздухе прочно завис запах уставшей, измученной совести.
Она пахнет сгнившими феромонами не вероятно сильной любви, которая была упущена, или даже не была в пущена, хотя так должна была бы…
Старость пахнет пылью призраков, которые сутками бродят по квартире. Фантомы потерянных людей, желаний, шансов. А вечный призрак ночных кошмаров, фантом потерянного счастья.
Она пахнет и мешает дышать. От возможности асфиксии часто болит сердце. Поэтому возле продавленной старой кровати, на тумбочке всегда есть, всегда начатая или уже даже заканчивающаяся бутылочка с корвалолом…
Старость пахнет корвалолом всегда. Ибо всегда болит сердце, что и есть отголосок души. Болит за то, что ты только попробовал, но так и не жил, а уже… уже практически умер.
