Октябрь - извинение за лето;
короткий дождь почти не помешал.
Ботинками лениво вороша
купюры листьев, я гуляю где-то
не там, где я хотел бы быть теперь.
Не удивляюсь незнакомым лицам
в знакомом месте, что ночами снится,
где ныне навсегда закрыта дверь.
Уже не щурясь в полдень, ускользаю
бесшумно, незаметно, новый круг
чертя в изгибах улиц. Только вдруг
отчетливо и твердо понимаю,
что за короткий срок я стал чужим
и людям, и вещам. И даже город,
моим маршрутом пополам распорот,
мне странен и, увы, непостижим.
Я среди всех. Мы что-то в душах носим:
мир полуслов, стесняясь досказать,..
и я, прохожим заглянув в глаза,
кричу внутри:"Смотрите - осень! осень!.."
В умах и душах вечный листопад.
И мы идем куда-то дальше, мимо,
но город-лабиринт необъяснимо
нас возвращает в сотый раз назад.
Я прирастаю к трубке телефона,
я набираю чьи-то номера,
но голоса, которым был бы рад,
мне отвечают, что их нету дома.
Октябрь - сочиненье в ста томах...
Еще тепло, и невдомек прохожим,
что за теплом на летнее похожим,
коварно притаившись, ждет зима.
