Каждый пальчик, каждый ноготок,
как ребёнку – нежно… нежно… нежно....
Осень открывает третий том,
том для поцелуев. И надежды,
что так скоро каждый ноготок...
Осень так рубиново ложится
прямо в ноги, лиственным зонтом
укрывая всё, что под ключицей,
и чуть ниже слева, в нас горит,
ярче самых ало-жёлтых листьев.
Мы же попадаем в этот ритм
счастья, что крадётся к нам по-лисьи –
очень тихо, путая следы,
вперемежку с радостью и грустью,
прячась в серый дождь и серый дым.
Но, я знаю точно – не отпустит,
силу хватки испытав на нас.
И придёт, чтоб навсегда остаться,
наше счастье. Наши имена
осень пишет в потускневшем глянце
поздних листьев. Словно трафарет
мастерит для снега – «плюс», «равно». И
третий том – не прочерк, а тире,
в зиму, оживлённую тобою.
