Какой-то черный человек ходит под моим окном,
Как дождь стучит его осенняя походка.
И хочется делиться с ним своим теплом,
Но его ждет у пристани пустая лодка.
И вся тоска осталась за стеклом.
Давно в крови уже гуляет водка.
Пустились в пляс четыре стулья со столом,
Поет все те же песни старая проводка…
Его глаза – луна, укрыта серым облаком,
Уходит вдаль, оставляя мне взгляд одиночества
