Шагает украдкой больной человек,
Ему не страшна ни буря, ни снег,
Ему, как греху, ничего не страшно,
Ему, как греху, всегда хорошо…
Сей человек медленно гнил,
К грехам всех всегда торопил,
Он сам чёрен, как страшная ночь,
И не в силах черноту превозмочь…
В одиночестве мрака он пьёт,
И вдохновения с неба он ждёт,
Пишет стихи, упиваясь собой,
Не видя, что он слеп и больной…
Его естество пока ещё спит,
Ну ничего, себя он узрит!
Идёт его, наверно, двойник,
Поэта душит ярости крик,
«Неужели, я такой же, как он,
Не правда, это всё сон!
Ведь он чёрен, как ночь,
Нет, виденья, от меня прочь»!
Да, поэт такой же, как он,
Не бог, не Пушкин, и не барон,
Он мёртв – чёрным убит,
Развратом отныне Есенин побит!
ID:
270409
Рубрика: Поезія, Портретна поезія
дата надходження: 15.07.2011 21:23:09
© дата внесення змiн: 15.07.2011 21:23:09
автор: Diona
Вкажіть причину вашої скарги
|
