Снова мне рисуется. – Закаты.
На холсте небес и на листе
застывает плавленым дукатом
солнцедиск в червонной пустоте.
По стеклянной лестнице оконной
заползает робко полумрак –
постзакатный гость мой, внутрисонный
призрак неотжившего «вчера».
Лунный свет, как вылинявший саван,
укрывает города бока.
Сквозь меня ванильно – медным сплавом
продолжает ночь в окно стекать.
Домовой баюкает устало
слаженность застенных голосов.
Мне тебя, как жизни, не хватало!
Без тебя я, как... без кожи в соль!
Ты прости меня за эти мысли
и в словах печальные ростки.
Просто кошка, что зовётся Кисмет,
в душу мне вонзает коготки,
превращая свет в зрачок фонарный,
требуя: «Замри и не дыши!»
Мой «неидеальный, ординарный»,
самый яркий, свет моей души,
вымолю тебя у бед и боли...
(Боже, защити его, молю!)
Чем щедрей судьба ласкает солью,
тем сильнее я тебя…
