Я помню как в детстве мне бабка шептала:
«Малыш, не ходи через реку ты в лес,
Легенду еще я от деда слыхала,
Там кладбище ангелов падших с небес.
Там каждую ночь под сиянием неба,
Ангел хоронит пушистые крылья,
И тот, кто из смертных всё это раз видел,
На утро скрывался с небесною пылью».
Мы ангелов падших к себе принимаем,
Я сам убеждался в этом не раз,
А шрам на спине и откуда не знаем,
Ведь манят нас ангелы нежностью фраз.
И теперь когда я стал взрослей,
Лунная дорожка так и манит,
Крика ангела - нет голоса милей,
На похороны ангела меня тянет.
И кажется мне иногда ,
Что я или такой же падший,
Или же крылья ангелам рукой срывал,
Наказывая тех кто сердцем младше.
И вот до сих пор в ночи под луною,
Я слышу их крик дикий плач и злой шепот,
Я слышу как крылья срывают рукою,
И ангелов падших я слышу сквозь рокот.
Их крыльев лишают за то, что летали,
Но что не любили, людей не спасали,
Мы люди, мы гибли - они же дышали,
За это же падшие с неба упали.
