Молча висит луна,
пряча за снежной шторой
свой силуэт. Одна
стелет свои узоры
та, что живет во тьме.
И, как гласит поверье:
вечно лежат на дне
все ее подмастерья.
Белое полотно
сжали лесные пяльцы.
Вот завиток - пятно:
кровь перебитых пальцев.
Вот завитки-стежки
из рассеченной вены...
Воется от тоски,
вышьется за измены.
Снег заалел впотьмах.
Видно лишь спозаранку,
что на лесных сосках
ведьмина вышиванка.