Из тысяч безадресных писем, доколе, - ни строчки Спасителю.
Не надо спасать нас, грешников. Мы - любви расточители.
Мы дарим себя, давимся киевским небом и запахом осени,
А небо души сегодня свинцовое, и немножечко в просини.
Мой истинный город сокрыт в переулках, арках и двориках.
Он же есть - в шуме улиц, в прохожих, в случайных окриках.
Сегодня ноябрь летает в небе пока еще только листьями.
А скоро будет зима и снег. И я пропаду со своими мыслями...
