Идет незримая война,
я из атак не выхожу...
У стеллы вечного огня
минутной скорбью разряжусь:
ты - молчаливостью нежна...
Без сожаления скажу:
со мной не занырнешь до дна,
путь к бездне чувств не укажу.
И я рисую воздушные замки,
к ним провожу параллели в реальном...
По ним пройдешь не сегодня, так завтра,
как только станешь чуть-чуть идеальней,
чуть-чуть духовней,
чуть-чуть милосердней,
слегка наивной, но в общем -
правдивой...
Надежда жива в сосуде последнем,
но лишь Пандора его не открыла...
Втоптали в алчность слово "Русь",
а дух народа - опьянен...
Представь - не пью и не колюсь,
вот только "болен", коль влюблен...
Иная страсть в чужой любви,
как неразгаданность времен...
(А ты - пытаешься тушить
тот Прометеевский огонь...)
И я рисую............
Я не пишу для дураков
(им только жрать да "рэготать"),
и не пишу для слабаков,
и не прошу хвалу возздать...
Своим отточенным пером
творю я тонкие тела...
(Частотный ритм раскрыт "волчком",
не в резонансе лишь "юла"...)
И я рисую............
